El domingo me sentía super triste (creo que aún lo estoy)Xtian se fué y estoy sola (bueno el manchas y el noyolce estan conmigo)de casualidad a mi amigo le pasó lo mismo se quedó solo el mismo día. Decidimos drogarnos y fuimos al burguer king, que mejor que un pasón de calorias y grasa, jejeje estuvo suave; la ansiedad de comer a la mitad sentir mareos y al final las nauseas.
Como siempre en la mañana dije: no lo vuelvo a hacer!
Ayer tuve que hacer dieta para limpiar mi organismo. :(
0
7
0
0
1
0
6
No puedo jugar a ser una persona "normal", ya me cansé, a mis 29 años me siento tan fuera de si, ahora entiendo por que siempre quise ser muy vieja es un reto vivir tantos años asi y me siento tan aburrida.
Un día me preguntaste que cual era mi poder y te dije que yo no tenía ninguno y siempre recuerdo esa pregunta como eco en mi ser, quisiera no saber nada, no ser nada, que me guste RBD y salir de antro con mis amiguis, pensar en una casa, un novio y un gato, ropa "nice" y en el sexo como pecado. Quisiera poder tomar alcohol, leche, drogas como mariguana, coca, o algo cool, no conocer nada de filosofia, arte, comida o algo, haber leído libros por obligación en la prepa y esperar el día en que sale la revista donde pueda leer "tips" para la vida pero, neeeel! nada de eso puedo hacer, tampoco puedo ser la chica intelectual, trovadora, alternativa, artísta underground (ese tipo de gente me da repulsión.
No sé que soy, no sé que tengo ni por qué, quisiera poder vaciarme de todo como si estuviera en una cafetería con el menú en la mano, elegir y desechar lo que se me antoje, y todas esas mamadas que dicen del yoga o "el secreto" valen madre, yo no decidí esto, no quiero "las vibras".
V
...el tiempo pasa y no pasa nada.
(fragmento)
2
3
0
3
Ay como extraño a mi humilde ciudad en estas épocas de invierno, me perdí las lluvias...
0
segunda semana cultural
Escuela de Artes UABC
música / exposiciones / concursos / obras de teatro /
mesas de diálogo
del 26 al 30 de noviembre
Campus Tijuana
Coordinación de actividades culturales
Escuela de Artes
UABC
Tel: 979 75 00 ext. 55604 y 55605
0
Estamos aqui a un año de estar juntos,
ahora de la mano,
mirándonos cada mañana.
La resistencia sigue,
la gente que conocimos del V regresa
seguimos ahi a pesar de...
Este año es diferente,
ya no solo "soy",
ahora "soy" y "somos".
Es raro estar sentados
viendo el documental
me agradan las sonrisas
de los conocidos al salir del cine.
Ahora el V esta vacío
los que estuvimos ahí
la banqueta, testigo al fin.
1
Bueno pues aqui estamos Christian y yo en una fiesta que nos invitó la amiga Alondra, quesque de disfraces y fuimos los únicos que llegamos asi.
Sin embargo nos la pasamos muy bien, el Pedro iba con nosotros, Alondra y sus amigos son muy chidos. Miren que guapa la amiga "Alo", lástima que le caigo mal por que sería su fan en las tocadas soneras, canta re chido!
0
He aqui una imagen de nuestra función en la 5 y 10.
Mil gracias a Arlen, Cesar, Griselda e Irving por permitirnos estar juntos en esta travesía. TALTECAN para el pueblo!
0
1
0
Sus manos como flamas desvendaron las heridas con una sonrisa blanca, acariciaron una flor que tiembla, hicieron aparecer objetos apretando un botón blanco en medio de las tinieblas sin voz y sin sombra y el latido de sus manos encendidas convirtieron el tiempo en una caricia que magulla. Al fabricante de máscaras se le quedó atorada en el rostro la sonrisa de la alegría y murió.
Marcel Marceau, uno de los más grandes artistas en toda la historia de la humanidad, falleció el sábado en París, a los 84 años de edad. Sus familiares informaron del deceso hasta ayer, domingo, sin ofrecer detalles.
Nació como Marcel Mangel el 22 de marzo de 1923 en Estrasburgo. Su padre, judío de oficio carnicero, fue capturado por la Gestapo durante la ocupación nazi de Francia y ejecutado en Auschwitz.
A los 17 años de edad, Marcel Mangel logró escapar junto a su madre y su hermano a la ciudad de Lille, en el norte de Francia. En la resistencia francesa se apropió del apellido Marceau, que tomó de un general de las guerras revolucionarias y luego se incorporó al ejército. Fue enlace entre las tropas francesas y las fuerzas al mando del célebre general estadunidense George Patton.
Esas experiencias bélicas marcaron su trabajo de humanista. En 1947, por ejemplo, creó su personaje emblemático, Monsieur Bip, nombre derivado de aquel protagonista de la novela Grandes esperanzas, de Charles Dickens. Un descendiente de Pierrot, pero con conciencia social.
Tesoro viviente
Fue considerado como el mimo mayor de todo el siglo XX, pero en realidad su trabajo rebasa el territorio de la pantomima, oficio que aprendió de Etienne Decroux, en 1944.
Marceau soñó y trocó el sueño del antiguo teatro japonés kabuki, de la milenaria danza de la India, el katakhali, de la commedia dell’arte italiana. Soñó el sueño del cuerpo y sus pasos sonaron en otra calle donde alguien lo deletreó.
En 1993 fue declarado “miembro inmortal” de la Académie des Meaux-Arts en París. Japón, a su vez, lo declaró “tesoro nacional viviente”. En 2001 se convirtió en embajador para la tercera edad de la ONU.
Marcel Marceau mantuvo una relación directa con México, donde se presentó innúmeras veces. Hace 15 años, por ejemplo, el 25 de agosto de 1992, llenó de sueños el Teatro de la Ciudad, donde las jóvenes tinieblas tendieron venas como luces temblorosas bajo las cortinas de los párpados inquietos y una música de metales del barroco dibujó los contornos de un arlequín ensimismado, un heraldo que anunció los títulos de las muchas historias de los sueños como una serie de preludios.
Abrió allí el artista las persianas invisibles de la boca de la escena y entró la luz de las constelaciones y sus manos descoyuntaron sus ataduras, besaron los labios de la lluvia, hicieron nacer el corazón de su mano que volaba y construyó con él el universo entero. Con sus manos y el prodigio de su cuerpo, ese señor de cara blanca y pies desnudos edificó el cosmos en fracciones de segundo y lo pobló con sus hombres y sus sentimientos y sus plantas y sus animalitos.
Manos góticas
Así era en escena Marcel Marceau: otro flop del sueño y ahora estamos en un tribunal y las manos góticas de Marcel ponen en materia la verborrea de un fiscal, eleva el decibel, el estruendoso clamor de los silencios y tiene dentro del sueño otro sueño: es Pygmalion y junta arabescos y cristaliza la expresión de la vida con su alimento: la muerte, y vuelve a la ternura y la inocencia porque Bip sueña que es un artista de circo y luego viaja por el mar, que siempre recomienza, con el aroma de su rosa roja y luego sueña que es Don Juan y luego es David que vence a Goliath y ahora es un fabricante de máscaras y cambia en milésimas de segunda de la carcajada al llanto, del llanto a la carcajada y de pronto se le atora la máscara de la risa y se la intenta zafar, se la intenta sacar, se la intenta quitar y cuando lo logra, muere.
Hay silencio, fulgor.
Sus manos, semafóricas, abrigaron el aplauso entrechocando corazones. Voló, soñó, llegó al punto estático/dinámico de las manos suspendidas ilusoriamente en: un cristal, una flor, un árbol y de sus manos a lo alto se desgrana un caudal de agua brillante de diamantes, un ala verde esmeralda de colibrí, otra ala, muchas alas. Vuela.
Esplenden en algún lugar del tiempo sus pantomimas de estilo, las secuencias del cinematógrafo de su cuerpo: una jaula de cristal donde sucede la creación del mundo (primero fue el mimo, luego el huevo y por último la carcajada), un sable de samurai. Caminó, rio, se abrazó a sí mismo, volvió a reír y se arrancó la máscara final.
De entre sus muchas obras maestras, cintilan en el tiempo algunas de ellas en la memoria: La creación del mundo, que dura lo que dura el Adagio del Concierto 21 de Mozart; Adolescencia, madurez, vejez y muerte, que sólo dura tres minutos, porque así es la vida, breve. Y El fabricante de máscaras, su gran final: luego de cambiar en menos de un parpadeo de la máscara de la felicidad a la del llanto, finalmente se le quedó atorada la sonrisa. Al despegarla de su rostro falleció.
0
0
Las bolsas.
Pues ya tengo casi un año aqui en Tijuas y aún no lo conozco del todo, aunque definitivamente hay "tijuanenses" que saben mucho menos que yo, en fin, decía que no conozco mucho y por eso hay cosas que no me parecen raras.
El fin de semana antes de subirme al taxi le pregunte a xtian...Dónde esta la librería el sotano? El me dijo que aqui no hay, entonces me saqué de onda bien cabrón por que he visto muchas chicas con bolsas de "el sotano" y otras de "ghandi".
Ja ja ja... resulta que es una moda de chicas culturosas, es decir, en el norte casi odian el DF y en general t-o-d-o lo que tiene que ver con "chilangolandia", pero!!! traen bolsas de librerías que solo están en otros lugares. Que pedo!! Hay hay hay... lo demás te lo dejo a tu criterio.
El fin de semana antes de subirme al taxi le pregunte a xtian...Dónde esta la librería el sotano? El me dijo que aqui no hay, entonces me saqué de onda bien cabrón por que he visto muchas chicas con bolsas de "el sotano" y otras de "ghandi".
Ja ja ja... resulta que es una moda de chicas culturosas, es decir, en el norte casi odian el DF y en general t-o-d-o lo que tiene que ver con "chilangolandia", pero!!! traen bolsas de librerías que solo están en otros lugares. Que pedo!! Hay hay hay... lo demás te lo dejo a tu criterio.
Noyohilo (corazón guerrero)
En la mitad del campo de guerra,
sola observo y la neblina no me permite ver si en realidad estoy en este “campo”
tal vez
solo es mi habitación saturada de sueños,
sueños rotos,
sueños verticales
pero aún sola
vomitando mi existencia perdida
estoy viendo la pólvora hermoso preludio del gran detonante
juventud ideal,
falsas naturalezas
y la búsqueda de otros
y el campo de guerra
¿Por qué es un campo?
Si no hay nadie ni piedras, ni piso, ni luz, ni oscuridad
y mi corazón húmedo
personaje principal de esta conjugación de elementos
ahora
¿Qué es lo mas importante?
Quizá encontrar ese lenguaje de símbolos
sigo buscando esta contradicción
¿Dónde esta la colectividad anunciada? Sutil mezcla de trigo y maíz
indefinición
mensajes olvidados
susto
desconcierto
señales
símbolos
y la locura esponjada
¿Dónde estoy?
Solo escucho cantos perdidos entre las piernas de los cerros olvidados
yo no existo
y el nosotros me penetra me abre
las lagrimas corren en mi rostro desconcertado
¿Por qué una guerra? Pelear por una guerrilla de añoranzas
empiezo a fundar franca amenaza
no puedo ver al prójimo
esta lejos
interrupción de la inocencia
vidas arrancadas de pequeñas piedras
frustración
estoy en esta irracionalidad sola
en no se donde
los otros no saben,
no me saben
soy de papel que la lluvia moja y deshace
el viento me abraza
me lleva a la zona del desastre
donde los árboles no se reponen
donde las nubes se abruman por que la guerra ha comenzado.
yahuitl
sola observo y la neblina no me permite ver si en realidad estoy en este “campo”
tal vez
solo es mi habitación saturada de sueños,
sueños rotos,
sueños verticales
pero aún sola
vomitando mi existencia perdida
estoy viendo la pólvora hermoso preludio del gran detonante
juventud ideal,
falsas naturalezas
y la búsqueda de otros
y el campo de guerra
¿Por qué es un campo?
Si no hay nadie ni piedras, ni piso, ni luz, ni oscuridad
y mi corazón húmedo
personaje principal de esta conjugación de elementos
ahora
¿Qué es lo mas importante?
Quizá encontrar ese lenguaje de símbolos
sigo buscando esta contradicción
¿Dónde esta la colectividad anunciada? Sutil mezcla de trigo y maíz
indefinición
mensajes olvidados
susto
desconcierto
señales
símbolos
y la locura esponjada
¿Dónde estoy?
Solo escucho cantos perdidos entre las piernas de los cerros olvidados
yo no existo
y el nosotros me penetra me abre
las lagrimas corren en mi rostro desconcertado
¿Por qué una guerra? Pelear por una guerrilla de añoranzas
empiezo a fundar franca amenaza
no puedo ver al prójimo
esta lejos
interrupción de la inocencia
vidas arrancadas de pequeñas piedras
frustración
estoy en esta irracionalidad sola
en no se donde
los otros no saben,
no me saben
soy de papel que la lluvia moja y deshace
el viento me abraza
me lleva a la zona del desastre
donde los árboles no se reponen
donde las nubes se abruman por que la guerra ha comenzado.
yahuitl
No pasa
No puedo jugar a ser una persona "normal", ya me cansé, a mis 29 años me siento tan fuera de si, ahora entiendo por que siempre quise ser muy vieja es un reto vivir tantos años asi y me siento tan aburrida.
Un día me preguntaste que cual era mi poder y te dije que yo no tenía ninguno y siempre recuerdo esa pregunta como eco en mi ser, quisiera no saber nada, no ser nada, que me guste RBD y salir de antro con mis amiguis, pensar en una casa, un novio y un gato, ropa "nice" y en el sexo como pecado. Quisiera poder tomar alcohol, leche, drogas como mariguana, coca, o algo cool, no conocer nada de filosofia, arte, comida o algo, haber leído libros por obligación en la prepa y esperar el día en que sale la revista donde pueda leer "tips" para la vida pero, neeeel! nada de eso puedo hacer, tampoco puedo ser la chica intelectual, trovadora, alternativa, artísta underground (ese tipo de gente me da repulsión.
No sé que soy, no sé que tengo ni por qué, quisiera poder vaciarme de todo como si estuviera en una cafetería con el menú en la mano, elegir y desechar lo que se me antoje, y todas esas mamadas que dicen del yoga o "el secreto" valen madre, yo no decidí esto, no quiero "las vibras".
V
...el tiempo pasa y no pasa nada.
(fragmento)
Asi las cosas.
Siiii ya sé, hace un chingo que no posteaba nada, la verdad las cosas al parecer han ido bastante rápido, fuí al DF y de pronto ya estaba de regreso en la escuela.
Sigo aqui revisando mis "escritos" que pienso postear alguna vez, haciendo tareas y leyendo. Si, eso es! me la he pasado romanceando con libros por eso casi no entro a internet. A veces en la mañana tengo la decisión de entrar y escribir, pero prefiero entrenar malabares o irme a danzar.
Todos los días pienso en mis amigos lejanos, en mi querida ciudad y en Moy, llega la noche y es hora de dormir (cuando puedo, pero si es fin de semana llega gente a la casa (pirer)a chupar vidro y platicar). La verdad que no he querido salir a barecitos la experiencia del Dandys-tangaloo me impactó, en fin no escribiré de eso por que esto parecerá un paño de lágrimas chafas.
Entre mas conozco Tijuana, mas quiero el DF.
Sigo aqui revisando mis "escritos" que pienso postear alguna vez, haciendo tareas y leyendo. Si, eso es! me la he pasado romanceando con libros por eso casi no entro a internet. A veces en la mañana tengo la decisión de entrar y escribir, pero prefiero entrenar malabares o irme a danzar.
Todos los días pienso en mis amigos lejanos, en mi querida ciudad y en Moy, llega la noche y es hora de dormir (cuando puedo, pero si es fin de semana llega gente a la casa (pirer)a chupar vidro y platicar). La verdad que no he querido salir a barecitos la experiencia del Dandys-tangaloo me impactó, en fin no escribiré de eso por que esto parecerá un paño de lágrimas chafas.
Entre mas conozco Tijuana, mas quiero el DF.
ya se va diciembreeeeee!
Que loco, en estas fechas uno se acuerda de un chingo de gente y en especial de las reuniones familiares pasadas y empiezan a sacar fotos viejas, comer, contar las anecdotas y compartir un poco de tiempo con la familia, cagarte de la risa al ver a tus tíos y/o papás con look 70´s o 80´s, o la clásica foto que los papas acostumbran a tomarte en cueros (que manchados) en lo feo se pone cuando recuerdas a la gente que por alguna razón no esta, y creo que esta navidad fui blanco de muchas cosas en ttkla(donde se reunió mi familia) por estar muy lejos.
Pero este año tuvo na variante, no faltaron las fotos, la tremenda comelitona y los llantos por los ausentes, lo diferente fue que me la pase con la "otra" familia.
A que la noche buena, nunca falta el primo(a) o tío(a) que te pregunta ¿Y tu que has hecho? ¿Ya te titulaste? ¿Cuando te casas? etc. La hora del baile (con las mismas rolas) y las llamadas de familia que ya ni te acordabas que existía.
En fin...
Ahora me pregunto, ¿que será de mi la próxima navidad?
Pero este año tuvo na variante, no faltaron las fotos, la tremenda comelitona y los llantos por los ausentes, lo diferente fue que me la pase con la "otra" familia.
A que la noche buena, nunca falta el primo(a) o tío(a) que te pregunta ¿Y tu que has hecho? ¿Ya te titulaste? ¿Cuando te casas? etc. La hora del baile (con las mismas rolas) y las llamadas de familia que ya ni te acordabas que existía.
En fin...
Ahora me pregunto, ¿que será de mi la próxima navidad?
Tan lejos...
Ay como extraño a mi humilde ciudad en estas épocas de invierno, me perdí las lluvias...
2da Semana Cultural
segunda semana cultural
Escuela de Artes UABC
música / exposiciones / concursos / obras de teatro /
mesas de diálogo
del 26 al 30 de noviembre
Campus Tijuana
Coordinación de actividades culturales
Escuela de Artes
UABC
Tel: 979 75 00 ext. 55604 y 55605
A un año "haiga sido como haiga sido"
Estamos aqui a un año de estar juntos,
ahora de la mano,
mirándonos cada mañana.
La resistencia sigue,
la gente que conocimos del V regresa
seguimos ahi a pesar de...
Este año es diferente,
ya no solo "soy",
ahora "soy" y "somos".
Es raro estar sentados
viendo el documental
me agradan las sonrisas
de los conocidos al salir del cine.
Ahora el V esta vacío
los que estuvimos ahí
la banqueta, testigo al fin.
Día de muertos
Bueno pues aqui estamos Christian y yo en una fiesta que nos invitó la amiga Alondra, quesque de disfraces y fuimos los únicos que llegamos asi.
Sin embargo nos la pasamos muy bien, el Pedro iba con nosotros, Alondra y sus amigos son muy chidos. Miren que guapa la amiga "Alo", lástima que le caigo mal por que sería su fan en las tocadas soneras, canta re chido!
El estreno
He aqui una imagen de nuestra función en la 5 y 10.
Mil gracias a Arlen, Cesar, Griselda e Irving por permitirnos estar juntos en esta travesía. TALTECAN para el pueblo!
Hola!!
Discupen se que no he escrito mucho pero es que uff! Los cambios de casa, la escuela, el trabajo, el Xtian, los ensayos... en fin. Pero aqui sigo extrañando mi amado DF, a ti Kika, además estoy preocupada por que como sabes ya no tengo mi agenda y no se cuando es tu cumple, pero te quiero y cuando te vea nos comeremos un rico pastel juntas.
Invitación al Teatro.
Compañeros:
El grupo TALTECAN (Taller Libre de Teatro Callejero Norteño) tiene el honor de invitarlos a sus presentaciones "Volveremos" y "De Tlatelolco a Tlatelolco" que se llevarán a cabo el próximo martes 2 de octubre en:
La 5 y 10, exactamente bajando del puente que da al Gigante, a las 17:30 hrs (5:30pm)
Callejón del Rosal 520 Col. 20 de noviembre a las 19:00 hrs (7:00pm)
El viernes 5 de octubre en:
Avenida Constitución a la altura de la calle 10 Zona Centro a las 20:00 hrs (8:00pm)
El Domingo 7 de octubre en:
Maclovio Rojas en la Aguascalientes a las 12:00 hrs.
Esperamos contar con su presencia, obviamente será gratis.
"Si la gente no va a teatro, el teatro va a la gente"
*TIJUANA HACE TEATRO*
El grupo TALTECAN (Taller Libre de Teatro Callejero Norteño) tiene el honor de invitarlos a sus presentaciones "Volveremos" y "De Tlatelolco a Tlatelolco" que se llevarán a cabo el próximo martes 2 de octubre en:
La 5 y 10, exactamente bajando del puente que da al Gigante, a las 17:30 hrs (5:30pm)
Callejón del Rosal 520 Col. 20 de noviembre a las 19:00 hrs (7:00pm)
El viernes 5 de octubre en:
Avenida Constitución a la altura de la calle 10 Zona Centro a las 20:00 hrs (8:00pm)
El Domingo 7 de octubre en:
Maclovio Rojas en la Aguascalientes a las 12:00 hrs.
Esperamos contar con su presencia, obviamente será gratis.
"Si la gente no va a teatro, el teatro va a la gente"
*TIJUANA HACE TEATRO*
Marcel Marceau
Sus manos como flamas desvendaron las heridas con una sonrisa blanca, acariciaron una flor que tiembla, hicieron aparecer objetos apretando un botón blanco en medio de las tinieblas sin voz y sin sombra y el latido de sus manos encendidas convirtieron el tiempo en una caricia que magulla. Al fabricante de máscaras se le quedó atorada en el rostro la sonrisa de la alegría y murió.
Marcel Marceau, uno de los más grandes artistas en toda la historia de la humanidad, falleció el sábado en París, a los 84 años de edad. Sus familiares informaron del deceso hasta ayer, domingo, sin ofrecer detalles.
Nació como Marcel Mangel el 22 de marzo de 1923 en Estrasburgo. Su padre, judío de oficio carnicero, fue capturado por la Gestapo durante la ocupación nazi de Francia y ejecutado en Auschwitz.
A los 17 años de edad, Marcel Mangel logró escapar junto a su madre y su hermano a la ciudad de Lille, en el norte de Francia. En la resistencia francesa se apropió del apellido Marceau, que tomó de un general de las guerras revolucionarias y luego se incorporó al ejército. Fue enlace entre las tropas francesas y las fuerzas al mando del célebre general estadunidense George Patton.
Esas experiencias bélicas marcaron su trabajo de humanista. En 1947, por ejemplo, creó su personaje emblemático, Monsieur Bip, nombre derivado de aquel protagonista de la novela Grandes esperanzas, de Charles Dickens. Un descendiente de Pierrot, pero con conciencia social.
Tesoro viviente
Fue considerado como el mimo mayor de todo el siglo XX, pero en realidad su trabajo rebasa el territorio de la pantomima, oficio que aprendió de Etienne Decroux, en 1944.
Marceau soñó y trocó el sueño del antiguo teatro japonés kabuki, de la milenaria danza de la India, el katakhali, de la commedia dell’arte italiana. Soñó el sueño del cuerpo y sus pasos sonaron en otra calle donde alguien lo deletreó.
En 1993 fue declarado “miembro inmortal” de la Académie des Meaux-Arts en París. Japón, a su vez, lo declaró “tesoro nacional viviente”. En 2001 se convirtió en embajador para la tercera edad de la ONU.
Marcel Marceau mantuvo una relación directa con México, donde se presentó innúmeras veces. Hace 15 años, por ejemplo, el 25 de agosto de 1992, llenó de sueños el Teatro de la Ciudad, donde las jóvenes tinieblas tendieron venas como luces temblorosas bajo las cortinas de los párpados inquietos y una música de metales del barroco dibujó los contornos de un arlequín ensimismado, un heraldo que anunció los títulos de las muchas historias de los sueños como una serie de preludios.
Abrió allí el artista las persianas invisibles de la boca de la escena y entró la luz de las constelaciones y sus manos descoyuntaron sus ataduras, besaron los labios de la lluvia, hicieron nacer el corazón de su mano que volaba y construyó con él el universo entero. Con sus manos y el prodigio de su cuerpo, ese señor de cara blanca y pies desnudos edificó el cosmos en fracciones de segundo y lo pobló con sus hombres y sus sentimientos y sus plantas y sus animalitos.
Manos góticas
Así era en escena Marcel Marceau: otro flop del sueño y ahora estamos en un tribunal y las manos góticas de Marcel ponen en materia la verborrea de un fiscal, eleva el decibel, el estruendoso clamor de los silencios y tiene dentro del sueño otro sueño: es Pygmalion y junta arabescos y cristaliza la expresión de la vida con su alimento: la muerte, y vuelve a la ternura y la inocencia porque Bip sueña que es un artista de circo y luego viaja por el mar, que siempre recomienza, con el aroma de su rosa roja y luego sueña que es Don Juan y luego es David que vence a Goliath y ahora es un fabricante de máscaras y cambia en milésimas de segunda de la carcajada al llanto, del llanto a la carcajada y de pronto se le atora la máscara de la risa y se la intenta zafar, se la intenta sacar, se la intenta quitar y cuando lo logra, muere.
Hay silencio, fulgor.
Sus manos, semafóricas, abrigaron el aplauso entrechocando corazones. Voló, soñó, llegó al punto estático/dinámico de las manos suspendidas ilusoriamente en: un cristal, una flor, un árbol y de sus manos a lo alto se desgrana un caudal de agua brillante de diamantes, un ala verde esmeralda de colibrí, otra ala, muchas alas. Vuela.
Esplenden en algún lugar del tiempo sus pantomimas de estilo, las secuencias del cinematógrafo de su cuerpo: una jaula de cristal donde sucede la creación del mundo (primero fue el mimo, luego el huevo y por último la carcajada), un sable de samurai. Caminó, rio, se abrazó a sí mismo, volvió a reír y se arrancó la máscara final.
De entre sus muchas obras maestras, cintilan en el tiempo algunas de ellas en la memoria: La creación del mundo, que dura lo que dura el Adagio del Concierto 21 de Mozart; Adolescencia, madurez, vejez y muerte, que sólo dura tres minutos, porque así es la vida, breve. Y El fabricante de máscaras, su gran final: luego de cambiar en menos de un parpadeo de la máscara de la felicidad a la del llanto, finalmente se le quedó atorada la sonrisa. Al despegarla de su rostro falleció.
Transnochado
Un día más transcurre el día
asoleado le noche negra
de por sí madejada
envolviendo pañuelos verdes, blancos, rojos
junto al olvido AZUL.
Regresa el silencio vacío
la barca llena de escaramuzas verde olivo
caminar ciego
mares con barcos sin timón
soplos de torbellinos.
Ah, qué cosas tu ausencia
qué canciones raras cantas hoy
donde confundes al mounstro
y haces que tropiece en el camino
o en el lodo de la historia
del otro lado de la historia real.
Poesía Tzotzil
(para ti mi amor)
asoleado le noche negra
de por sí madejada
envolviendo pañuelos verdes, blancos, rojos
junto al olvido AZUL.
Regresa el silencio vacío
la barca llena de escaramuzas verde olivo
caminar ciego
mares con barcos sin timón
soplos de torbellinos.
Ah, qué cosas tu ausencia
qué canciones raras cantas hoy
donde confundes al mounstro
y haces que tropiece en el camino
o en el lodo de la historia
del otro lado de la historia real.
Poesía Tzotzil
(para ti mi amor)
Suscribirse a:
Entradas (Atom)